Colioure
Dans le bouillonnement du sang, la déferlante des humeurs, aux frontières du gouffre où s'épuisent les pensées, il est le seul à savoir lorsque c'est l'heure, la mort
aux dents, le souffle envenimé.
Toulouse
Pour qui ces bras ouverts portés haut en faucille si ce n'est pour l'homme au marteau.
Je t'en prie, homme, relève-toi... on peut se croire égaux...
L'oeil, sa pulpe aquifère, là où frémit la rétine sous la douce pluie de lumière. C'est dans ces profondeurs qu'elle se cache encore, diffuse, masquée, elle,
l'originelle, la charnelle, la maternelle, toute en luxuriance, souplesse lente et songes verts marbrés; elle, la forêt ancienne, qui subsiste en nous, nous suit, nous veille et ne peut pas nous
quitter.
Toulouse
La première leçon de Man était pour elle ineffaçable. Il lui parlait de l'amitié, des fratries d'artistes qui naissent dans les métropoles. Man lui dit alors ceci,
non sans tristesse: on ne fait jamais vraiment partie d'un groupe dont on est le photographe. L'oeil est un passe-droit, la caméra ouvre toutes les portes, mais le snapshot efface celui
qui voit. Tu veux être photographe? Tu vas être celle qui s'éclipse dans l'instant, tu seras le passe-muraille et l'absence qui montre, tu disparaîtras dans l'image qui naît comme je mourrai en
perdant ton amour.
Marc Lambron (L'oeil du silence, Flammarion, 1993)
Montpellier
Depuis la descente de l'arbre, subsiste chez cet individu glabre, du velouté de champignon au métal froid du sabre, le désir fort, dur comme le marbre, de
fuir la gravité.
Tout ce qui s'échappait du bout des doigts brûlants, ces excès de conscience, ces trop pleins de passions, ces débris de rêves, ces agglomérats de pulsions, tout ce qui s'était lentement
accumulé, lourdement concentré, tous ces vestiges pétris en boule, ces moignons et pelures d'âme, tout ce qui me quittait enfin pour fuir vers l'errance et le néant, tout ceci, loin de me
libérer, laissait croître derrière lui le germe tenace et dévastateur d'un lourd sentiment d'abandon.
Corse
Le temps, perdu ou non, l'espace parfois, les sentiments épars,
Tout ce qui bouscule, renverse, traverse de part en part.
Cette lourde impossibilité surtout du retour en arrière
Nous sommes de si fragiles barrières...
Saintes Maries de-la-Mer
Sûrement rationnelle, logique, construite... non?
Alors, amoureuse, affective... c'est ça... sentimentale, jalouse peut être, violente même.
Toujours pas? Le passé, tournée vers le passé... le futur? Non.
Ah ça y est...Créative, inventive... Non plus?
Comment? un peu tout à la fois? Mais c'est un mélange, une fusion...
C'est la pensée.
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