Morphisme (14)
minuit
de sa frontière
enlace le veilleur
c’est le néant qui pense
l’étreinte qui éteint
d’un jour nerveux
bétonné de méandres
s’enterrent les matins
dans leurs matières grises
les petits jours tiennent
la tête
s’étirent sans grandir
le jour se dissipe
bouscule
la clarté chute
bascule
la mémoire creusée
se gave de ses ombres
j’abrite la nuit
de ma peau de goudron
dans le noir
que j'habite
chaque gouffre
a mon nom
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