Droit de cité
Travers
Incliné sans s'incliner, l'arbre, mis à la porte, se penche sur ses droits, taille des obliques aux bons chemins qui passent.
En force pour la folie douce avec dans l'"f" un plus de feu ardent, dans l'"o" un désir vrai de vivre et d'étreindre, de dire haut en boucle avec le "l" ce "i" pressé de nudité sanguine, ce "e" à qui être muet ne dit plus rien.
L'arbre, à la porte, taille des obliques, prend tous les droits, survole les chemins.